VIII
Menos. Menos que breve grão de pó
girando em tão estranho infinito.
Estrelas, destino, universo, grito -
coroa de luz que me fazes tão só.
Num dia, temos tudo; noutro, tudo
nos é tirado. Apenas andamos
por aí e coroados andando
de dor mas de espanto sobretudo
perguntamos - e agora, que fazer?
Que fazer com a glória de existir
e a fronte coroada, que fazer?
Indiferença, maldição e porvir,
graça, desejo ardente de viver.
Há um fulgor que quero neste ir.