tag:blogger.com,1999:blog-40118638272211079572024-03-10T02:46:27.984+00:00Zipling ZeppelinAdriana Crespohttp://www.blogger.com/profile/00513705399495223177noreply@blogger.comBlogger375125tag:blogger.com,1999:blog-4011863827221107957.post-59007271461370486672023-07-12T12:51:00.005+01:002023-07-12T12:55:29.015+01:00Vens através da distância... de Miguel de Carvalho<div style="text-align: justify;"><span face=""Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif" style="background-color: white; color: #050505; font-size: 15px; white-space-collapse: preserve;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span face=""Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif" style="background-color: white; color: #050505; font-size: 15px; white-space-collapse: preserve;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span face=""Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif" style="background-color: white; color: #050505; font-size: 15px; white-space-collapse: preserve;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span><span face=""Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif" style="background-color: white; color: #050505; white-space-collapse: preserve;">É difícil transmitir o impacto que me causou a primeira leitura destes "poemas visuais" (chamemos-lhes assim), de Miguel de Carvalho,</span><span face=""Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif" style="background-color: white; color: #050505; white-space-collapse: preserve;"> nas Raias Poéticas de Famalicão, em Maio deste ano. Foi como se viajasse para um outro tempo, um outro plano da minha vida, ou melhor, da minha existência. O ecrã gigante da sala, onde de repente começaram a circular os recortes, as fotografias, os pedaços de papel escritos à máquina e de que a voz, sóbria e reservada, extraía o som. Viajei no passado, para a jovem rapariga da minha adolescência e para as suas intensidades secretas que agiam entre a música, as palavras e as imagens. Viajei no presente para um plano quase intocável do meu espírito, um plano que habito sem quase nunca o partilhar, secretamente, ainda que esse plano não tenha nada que o obrigue a ser secreto, apenas a sua (talvez extrema) singularidade. Há esses vazios imensos nesse plano. Esses silêncios. Há essa solidão cósmica das galáxias mudas e que aqui aparece na justaposição dos quadrados. De que falas? Poderão perguntar. Aparece como? Falo do que sinto. Não sei como "aparece." Há esse "por dizer" que vem no quase absurdo de introduzir um recorte de um corte de medula na imagem da paisagem de uma ilha. Mas não é absurdo. Cada corpo atravessa a sua visão, factualmente. Não é verdade que vemos assim porque temos um corpo assim? Pôr isso a nu é só uma espécie de rigor ou de exactidão. Estes poemas tocaram-me muito profundamente. O seu ritmo lento, atravessado pela sensação muda das imagens, trouxe a mim a vida do meu próprio pensamento, esse estar-aí no mundo, sem mais, sem grandes coisas. Estar-aí a existir, a ver, a sentir, a pensar ainda sem palavras, numa grande queda pelo infinito. Recebo este livro único na minha caixa de correio, e abro o embrulho com um arrepio. </span></span></div><div style="text-align: justify;"><span face=""Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif" style="background-color: white; color: #050505; font-size: x-small; white-space-collapse: preserve;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhSiemWcYFrZeD4al1OQszK9kwm_hWEWPP7s6UZiyKkrJkfEYYmEzIHbMnbMf6ZLhtu1KXzuIJt3UDsfrNQSPonxqiv1M9f_0DWM2BAzeIcen34t9b31cA-6cqvXCuqZf0rsDYGaNowPRZ9AlH2KvQtDgQ7vCAeOipuxkw5gQf03sv4FsykZjhM8YB_XPcI/s2048/Miguel%20de%20Carvalho%201.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="971" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhSiemWcYFrZeD4al1OQszK9kwm_hWEWPP7s6UZiyKkrJkfEYYmEzIHbMnbMf6ZLhtu1KXzuIJt3UDsfrNQSPonxqiv1M9f_0DWM2BAzeIcen34t9b31cA-6cqvXCuqZf0rsDYGaNowPRZ9AlH2KvQtDgQ7vCAeOipuxkw5gQf03sv4FsykZjhM8YB_XPcI/s320/Miguel%20de%20Carvalho%201.jpg" width="152" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjiN90H1tvQ0i-OmUT9G4zR32vz8w8UmSLHyidqJiHiiyEUvsN_aJj-eJD341SQk4xvkLcAwOLw6mHRMGEu17rUf5u9Be8DWRplkyAeXkO-p9SvMeSUErDzOjYIMlI_WB3vo73ImGyG-hW8g8GWfDXYTOEMJtuGdvT0-0PFhft78TmqpBnMQnfYn6x49z8j/s2048/Miguel%20de%20Carvalho%202.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="971" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjiN90H1tvQ0i-OmUT9G4zR32vz8w8UmSLHyidqJiHiiyEUvsN_aJj-eJD341SQk4xvkLcAwOLw6mHRMGEu17rUf5u9Be8DWRplkyAeXkO-p9SvMeSUErDzOjYIMlI_WB3vo73ImGyG-hW8g8GWfDXYTOEMJtuGdvT0-0PFhft78TmqpBnMQnfYn6x49z8j/s320/Miguel%20de%20Carvalho%202.jpg" width="152" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiueXVpzNzbGF3kW7SxvE5CZtkj3tIdV2ro12qMsxXMISkS5Ny82xicq9jQPgsEIg8k3Yrn_1ulNQJrxyRV6vK_rZPphnZGWMbYXnEpgr_T1vNpzGUj8Ud6aSDJYrROoO09qpwZlRi4Nv6qLj0NZPH_THjjWfELJZpmuBadfiJHl0BH-6J-6m_S_24RGm-g/s2048/Miguel%20de%20Carvalho%203.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="971" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiueXVpzNzbGF3kW7SxvE5CZtkj3tIdV2ro12qMsxXMISkS5Ny82xicq9jQPgsEIg8k3Yrn_1ulNQJrxyRV6vK_rZPphnZGWMbYXnEpgr_T1vNpzGUj8Ud6aSDJYrROoO09qpwZlRi4Nv6qLj0NZPH_THjjWfELJZpmuBadfiJHl0BH-6J-6m_S_24RGm-g/s320/Miguel%20de%20Carvalho%203.jpg" width="152" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-iNOvD6wBqaX1hy1JAkzXraMbfuTqYlAK1PH2wls09Eg_TrzaQTu0R5P7fUrPDpjjf_ww3s1CzoIEiRQ1mEvVDB60TGv5XDu3K0gwu9mLvXmQzRCN8NVMckwXyjvbLndksT0z2eq3S766dhY8suV1adLAl6Hj-QMcosoKPJnFGN5gv0HrBS-UIe_GeSe-/s2048/Miguel%20de%20Carvalho%204.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="971" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-iNOvD6wBqaX1hy1JAkzXraMbfuTqYlAK1PH2wls09Eg_TrzaQTu0R5P7fUrPDpjjf_ww3s1CzoIEiRQ1mEvVDB60TGv5XDu3K0gwu9mLvXmQzRCN8NVMckwXyjvbLndksT0z2eq3S766dhY8suV1adLAl6Hj-QMcosoKPJnFGN5gv0HrBS-UIe_GeSe-/s320/Miguel%20de%20Carvalho%204.jpg" width="152" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgsjscfaMzSfKJ6PrBX4iIbWziv-gacksgEDdDnfftX0CrfI8KpbgRcHNLQfpi_JafAD3QDbt_L2kLEBTnXr0C57XLX0vWTFMdND7NRoBTCJ_MVrHJ7Jvs4wCmrxO0F9nl7n_imOmcG1iIkDRyLfhXErA7PPW6TJfOQDeRLuVf8JGtjSvgBbjilzNG_ZAH8/s2048/Miguel%20de%20Carvalho%205.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="971" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgsjscfaMzSfKJ6PrBX4iIbWziv-gacksgEDdDnfftX0CrfI8KpbgRcHNLQfpi_JafAD3QDbt_L2kLEBTnXr0C57XLX0vWTFMdND7NRoBTCJ_MVrHJ7Jvs4wCmrxO0F9nl7n_imOmcG1iIkDRyLfhXErA7PPW6TJfOQDeRLuVf8JGtjSvgBbjilzNG_ZAH8/s320/Miguel%20de%20Carvalho%205.jpg" width="152" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhpVpWhV-ouStxrY09j8XX3zne-KOO7LUSttt-V6nOxST0P4jWCsgjV5Y-COyqreOjy2sjCj5GHaR9NTvnuEoAX4_danK5NOuX1dKfOI5zVtS5W8djbBk9i_pSNHD4awsDAv7eB-ZwMBLjtIHk9GxMlNr1jtMTwGusdMoIwd9LEmKv1Ve_HPqmUoB14fn9A/s2048/Miguel%20de%20Carvalho%206.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="971" data-original-width="2048" height="152" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhpVpWhV-ouStxrY09j8XX3zne-KOO7LUSttt-V6nOxST0P4jWCsgjV5Y-COyqreOjy2sjCj5GHaR9NTvnuEoAX4_danK5NOuX1dKfOI5zVtS5W8djbBk9i_pSNHD4awsDAv7eB-ZwMBLjtIHk9GxMlNr1jtMTwGusdMoIwd9LEmKv1Ve_HPqmUoB14fn9A/s320/Miguel%20de%20Carvalho%206.jpg" width="320" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQzo8WvBjbkPLHrIwx_vBP2ONmUyMokSrineNCy6-vTXkWNx8l-21C336PuRM7lpyi5PELTESXuDFTYWyBKRAPsx32un-HVM8CWHT9P4WQdUFMj0EiI4FxtAB9vKyNVdwCcn3Jut4L-4xSLvIdo1gVq2z09HMmsDQSt3tfglUWrgSmXhHmZs-fn9Tch4Pt/s2048/Miguel%20de%20Carvalho%207.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="971" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQzo8WvBjbkPLHrIwx_vBP2ONmUyMokSrineNCy6-vTXkWNx8l-21C336PuRM7lpyi5PELTESXuDFTYWyBKRAPsx32un-HVM8CWHT9P4WQdUFMj0EiI4FxtAB9vKyNVdwCcn3Jut4L-4xSLvIdo1gVq2z09HMmsDQSt3tfglUWrgSmXhHmZs-fn9Tch4Pt/s320/Miguel%20de%20Carvalho%207.jpg" width="152" /></a></div><br /><span face=""Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif" style="background-color: white; color: #050505; font-size: 15px; white-space-collapse: preserve;"><br /></span></div>Adriana Crespohttp://www.blogger.com/profile/00513705399495223177noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-4011863827221107957.post-21064069343496690532023-05-17T15:16:00.001+01:002023-05-17T15:22:28.879+01:00Piraí<div style="text-align: center;"> </div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;">Tem tucano, tem sabiá,</div><div style="text-align: center;">tem preguiça, tem maritaca,</div><div style="text-align: center;">tem macaco e tem gambá.</div><div style="text-align: center;">Preguiça musical, subtil, sensual.</div><div style="text-align: center;">Maritaca verde de bico amarelo:</div><div style="text-align: center;">"käkäkä!..." "käkäkä!..."</div><div style="text-align: center;">Sabiá cantando com quinze notas,</div><div style="text-align: center;">fazendo ninho de barro,</div><div style="text-align: center;">esvoaçando.</div><div style="text-align: center;">Tem lagarto, tem capivára,</div><div style="text-align: center;">tem jacaré e tem arara.</div><div style="text-align: center;">Arara preta, araraúna,</div><div style="text-align: center;">arara-hiacinta, araruna,</div><div style="text-align: center;">ararinha, araracanga,</div><div style="text-align: center;">arara-azul-de-spix.</div><div style="text-align: center;">Me deixa falar esta língua -</div><div style="text-align: center;">certas palavras são fetiche.</div><div style="text-align: center;">Estão na língua como nos dedos -</div><div style="text-align: center;">como teclado debaixo dos dedos.</div><div style="text-align: center;">Palavra rara em que som vira barro,</div><div style="text-align: center;">vira lama, porcelana, vira tinta e vira cama.</div><div style="text-align: center;">Me deixa falar esta língua -</div><div style="text-align: center;">quero ser índio de pés nus,</div><div style="text-align: center;">gambá com suas orelhas redondas</div><div style="text-align: center;">e bolsinha para os ninos.</div><div style="text-align: center;">Sariguê, sarigueia,</div><div style="text-align: center;">tacaca, ticaca, micurê,</div><div style="text-align: center;">timbu, taibu...</div><div style="text-align: center;">quantos nomes tem gambá?...</div><div style="text-align: center;">Tem garça, tem jacu</div><div style="text-align: center;">(jacu que parece um perú)</div><div style="text-align: center;">tem rato e tem cutia.</div><div style="text-align: center;">Rato encurvado: acouti, </div><div style="text-align: center;">acouchi, aguti, acuti...</div><div style="text-align: center;">quantos nomes tem cutia?...</div><div style="text-align: center;">Um nome é trilo de outro.</div><div style="text-align: center;">Uma palavra, mordente da outra.</div><div style="text-align: center;">Língua tupi, que delírio sem fim.</div><div style="text-align: center;">"käkäkä!..." "ta-rát!..." -</div><div style="text-align: center;">gritam os pássaros.</div><div style="text-align: center;">Também tem surucucu,</div><div style="text-align: center;">A COBRA</div><div style="text-align: center;">que dá várias dentadas.</div><div style="text-align: center;">Coral, cascavel, jararaca.</div><div style="text-align: center;">Tem sagui, tem quati,</div><div style="text-align: center;">tem tatu e urubu.</div><div style="text-align: center;">Quati de nariz pontudo,</div><div style="text-align: center;">espécie de guaxinim.</div><div style="text-align: center;">Urubu empertigado.</div><div style="text-align: center;">Sagui de rabo enrolado.</div><div style="text-align: center;">Sim, este poema é para ti</div><div style="text-align: center;">que estás no sítio do Piraí.</div><div style="text-align: center;">Paraíso, para ti -</div><div style="text-align: center;">que este poema seja pássaro,</div><div style="text-align: center;">garça, borboleta, atiati,</div><div style="text-align: center;">na beira do rio castanho,</div><div style="text-align: center;">na fazenda da avó Mimi.</div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjS-gbwFptibLC2FvLkUDM-VrTJkWDo_jwafBFcxdpX6Ub7nk_mnmnlnYTIQ0Zmk6OTwF-aX8B-xKfPVJbYxwrwGaR4lkNRebtbLXiymYOIks8iDtDETLREcC335sPiRWwzR60rmy4D4Svf7BYYRTWSSBk9yXogxLc4TUIjXh0VJ31n2iVOeelZQRIvtA/s640/WhatsApp%20Image%202023-05-16%20at%2013.48.35.jpeg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="456" data-original-width="640" height="228" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjS-gbwFptibLC2FvLkUDM-VrTJkWDo_jwafBFcxdpX6Ub7nk_mnmnlnYTIQ0Zmk6OTwF-aX8B-xKfPVJbYxwrwGaR4lkNRebtbLXiymYOIks8iDtDETLREcC335sPiRWwzR60rmy4D4Svf7BYYRTWSSBk9yXogxLc4TUIjXh0VJ31n2iVOeelZQRIvtA/s320/WhatsApp%20Image%202023-05-16%20at%2013.48.35.jpeg" width="320" /></a></div><br /><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;"><br /></div><p style="text-align: center;"><br /></p>Adriana Crespohttp://www.blogger.com/profile/00513705399495223177noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-4011863827221107957.post-18136357282984550812022-11-14T08:18:00.002+00:002022-11-14T17:35:25.606+00:00reflexões ocasionais I<p> </p><p style="text-align: justify;">Por vezes acontece que o pensamento por dentro me dispara sob a forma de páginas de um livro que estou a ler. Não tenho propriamente nenhum livro, nenhuma página, nenhuma folha impressa na minha imaginação. Nada disso. É aquela corrente do texto lido, aquela fala muda, a voz imaginada, mas não ouvida, que segue pela minha cabeça fora, principalmente quando ando a pé ou viajo de carro. Que belas coisas, irrepetíveis e inéditas, me foram dadas a ler!... (Pelo menos na minha imaginação eram de enorme beleza e pertinência, essas coisas que me causaram profundo maravilhamento e que nem li como se fossem minhas, embora aparentemente fossem produzidas por qualquer coisa em mim.) No outro dia, caminhando à beira mar, era um texto sobre o suicídio, a propósito da Isabel Aguiar. Ficou-me o tom e algumas notas que consegui tirar, na esperança de o escrever, ou melhor, de escrever qualquer coisa levemente aproximada a isso, pois é tudo o que a lucidez e a humildade permitem. Isto porque a prosa tem sempre esta fluidez, esta velocidade maior e um som que é mais interior do que exterior, ela é como um voo de pássaro que me atravessa. Que velocidade... que fascínio me imprime... E muito pouco dela se consegue realmente agarrar. Escrever depois é toda uma recriação de tonalidades e ambientes, todo um novo esforço para pensar. Mas quando a poesia aparece, curiosamente, o gravador do telemóvel já serve para qualquer coisa. Talvez aquela monumentalidade das frases, aquela coisa mais esculpida e pesada. A poesia é mais lenta, tem intervalos que dão para repetir o verso no microfone e o som dela pesa mais, é como se fosse mais material e exterior, mais físico. </p><p style="text-align: justify;"><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjTzjdtd70NPqI8gdIBaIrcgaXJCkdvPtYmoQZx6n7cAlOxblxuPl-SUaOY1h-AGlgtrvLAXlrE8VGwpZ3ij1ZbnVV_KzeV0i7l-PDrpuZ4vdPUk-wrVFMU4xFue27WkOEsgD0Z9vjWVHGtub4jdupQGUbBvWwxLXnNftM7bIcU3Xt6GvrpEx7KYiKpbQ/s1920/ff60362f-64fd-427c-b4d4-1f48d8c96afc.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1920" data-original-width="1080" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjTzjdtd70NPqI8gdIBaIrcgaXJCkdvPtYmoQZx6n7cAlOxblxuPl-SUaOY1h-AGlgtrvLAXlrE8VGwpZ3ij1ZbnVV_KzeV0i7l-PDrpuZ4vdPUk-wrVFMU4xFue27WkOEsgD0Z9vjWVHGtub4jdupQGUbBvWwxLXnNftM7bIcU3Xt6GvrpEx7KYiKpbQ/s320/ff60362f-64fd-427c-b4d4-1f48d8c96afc.jpg" width="180" /></a></div><br /><p style="text-align: justify;"><br /></p>Adriana Crespohttp://www.blogger.com/profile/00513705399495223177noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-4011863827221107957.post-27124137251695072992022-10-27T22:13:00.004+01:002022-10-27T22:13:48.643+01:00<p style="text-align: center;"><br /></p><p style="text-align: center;">A roda da fortuna é mais imprevisível que o voo da vespa. </p>Adriana Crespohttp://www.blogger.com/profile/00513705399495223177noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-4011863827221107957.post-82675258797768654512022-10-27T21:26:00.011+01:002022-10-28T10:47:18.138+01:00#8 <p style="text-align: center;"><br /></p><div style="text-align: center;"><span style="font-size: 16px;"><span><br /></span></span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-size: 16px;"><span><br /></span></span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-size: 16px;"><span><br /></span></span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-size: 16px;"><span><br /></span></span></div><div><div style="text-align: center;"><span>Não é só o corpo que arde, arde,</span></div><span><div style="text-align: center;">enquanto espero por ti, querido amor.</div>
<span style="font-size: 16px;"><div style="text-align: center;">Tudo brilha na paisagem da tarde</div></span><div style="font-size: 16px; text-align: center;">em que te espero, tudo é esplendor.</div>
<div style="text-align: center;"><span style="font-size: 16px;"><br /></span></div><span style="font-size: 16px;"><div style="text-align: center;">Agora sou talvez como uma chama,</div></span><div style="text-align: center;"><span style="font-size: 16px;">estrela corredora, dourada e fina,</span></div>
<span style="font-size: 16px;"><div style="text-align: center;">vasto fogo abstracto, coisa estranha,</div></span><div style="text-align: center;"><span style="font-size: 16px;">que correndo a escuridão ilumina.</span></div>
<div style="text-align: center;"><br /></div><span style="font-size: 16px;"><div style="text-align: center;">Tudo parece que tem luz em frente:</div></span><div style="text-align: center;"><span style="font-size: 16px;">os relvados, as árvores do costume</span></div>
<span style="font-size: 16px;"><div style="text-align: center;">ardem como coisas incandescentes!...</div></span><div style="text-align: center;"><br /></div><span style="font-size: 16px;"><div style="text-align: center;">... e as flores que se erguem como lume</div></span><div style="text-align: center;"><span style="font-size: 16px;">são de súbito as tochas ardentes</span></div>
<span><div style="font-size: 16px; text-align: center;">a que o fulgor tocasse com um gume.</div><div style="font-size: 16px; text-align: center;"><br /></div><div style="font-size: 16px; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; font-size: 16px; text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /><span style="font-size: 16px;"><br /></span></div><div style="font-size: 16px; text-align: center;"><br /></div></span><!--/data/user/0/com.samsung.android.app.notes/files/clipdata/clipdata_bodytext_221027_211722_988.sdocx--></span></div>Adriana Crespohttp://www.blogger.com/profile/00513705399495223177noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-4011863827221107957.post-72023720233668361172022-09-27T21:28:00.004+01:002022-09-28T11:28:24.270+01:00#7<p style="text-align: center;"><span><br /></span></p><p style="text-align: center;"><span><br /></span></p><p style="text-align: center;"><span>"Vai, meu amor, vai. Vai como um deus </span><br />
<span>de outros tempos em que os deuses </span><br />
<span>tinham forma humana ou de animais</span><br />
<span>e eram feitos de carne e de ossos. </span>
<br /><br /><span>Vai sobre as nuvens como um cavaleiro</span><br />
<span>de pés alados e que o vasto mundo</span><br />
<span>seja todo teu e as naturezas</span><br />
<span>das paisagens por conhecer também.</span>
<br /><br /><span>Vai, meu amor, e que os céus sejam </span><br />
<span>para ti como as coroas de alegria</span><br />
<span>que estão sobre as cabeças das crianças.</span>
<br /><br /><span>Invisíveis mas brilhantes as coroas</span><br />
<span>de quem por acaso anda no colo,</span><br />
<span>ainda, do amor e da esperança."</span></p><p style="text-align: center;"><span><br /></span></p><p style="text-align: center;"><span><br /></span></p><p style="text-align: center;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgVT7StmKEzBIHV67grUGhnRWua4BXNkCOGEry3OUK7mFBMoDZ95X3k9J0rdWnVTdv4lG_pn1t_pLc60mwZ-cFyszvx4-PZFdyqrvYfw97JkE8RImUprEdszA0g2Sbgl8CTUWhi9yKJA096h8qn8Kn0rfKq8c4R8Hr-uj6Ls8961U0pZ6VpgD3hZ6PNgg/s1920/5978caa0-6d44-4442-a7b6-56b1119f7c40.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1920" data-original-width="1080" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgVT7StmKEzBIHV67grUGhnRWua4BXNkCOGEry3OUK7mFBMoDZ95X3k9J0rdWnVTdv4lG_pn1t_pLc60mwZ-cFyszvx4-PZFdyqrvYfw97JkE8RImUprEdszA0g2Sbgl8CTUWhi9yKJA096h8qn8Kn0rfKq8c4R8Hr-uj6Ls8961U0pZ6VpgD3hZ6PNgg/s320/5978caa0-6d44-4442-a7b6-56b1119f7c40.jpg" width="180" /></a></div><br /><span style="font-size: 16px;"><br /></span><p></p><!--/data/user/0/com.samsung.android.app.notes/files/clipdata/clipdata_bodytext_220927_211049_754.sdocx-->Adriana Crespohttp://www.blogger.com/profile/00513705399495223177noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-4011863827221107957.post-25854655218285163172022-09-12T21:44:00.000+01:002022-09-12T21:44:30.000+01:00<p style="text-align: center;"> </p><p style="text-align: center;">corpo ardente</p><p style="text-align: center;"><a href="https://arturborboletaflor.blogspot.com/2022/09/corpo-ardente.html" target="_blank"><span style="color: red;">aqui</span></a><br /></p>Adriana Crespohttp://www.blogger.com/profile/00513705399495223177noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-4011863827221107957.post-5413741994542294082022-07-13T17:35:00.001+01:002022-07-13T17:35:13.026+01:00<p> </p><p><br /></p><p style="text-align: center;"><span style="color: #990000;"><b>poema diminutivo: o grito</b></span></p><p style="text-align: center;"><a href="https://orlandoprimeiro.blogspot.com/2022/07/poema-diminutivo-o-grito_30.html" target="_blank"><span style="color: #990000;">aqui</span></a><br /></p>Adriana Crespohttp://www.blogger.com/profile/00513705399495223177noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-4011863827221107957.post-69179057483761977582022-06-19T20:32:00.004+01:002022-06-19T20:35:23.174+01:00Um corpo que dança, de Marcos Martins<p><br /></p><p>Uma das coisas que me tocou profundamente neste documentário sobre o Ballet Gulbenkian foi que, de algum modo, no enquadramento político, cultural e musical do Portugal que vai da década de sessenta a 2000, se espelhou o enquadramento da minha própria vida e das suas dificuldades, enquanto mulher e enquanto artista, até hoje. Toda uma memória viva e por vezes dolorosa irrompeu das imagens de arquivo da RTP, dos penteados, dos colarinhos, das roupas, dos sotaques, dos automóveis antigos, dos olhares despidos. Vieram também à tona das sensações vivas as minhas próprias experiências de dança... de noite, em delírio, na solidão, em transe, no carro, em festas de criança ao som da Barbara Ann, no quarto, na sala, enquanto a minha avó de costas tocava Scott Joplin, em abstracto, caminhando e dançando na imaginação com o som mudo das cores dançantes, nos espectáculos Acarte, pregada na cadeira e dançando tanto. Velho sonho da menina de três anos que não cerrava os olhos de sono para poder ver o Lago dos Cisnes na televisão e a que agora dou uma forma humilde, mas resistente, na minha disciplina diária de me alongar ou dançar. Foram alguns os momentos em que chorei, coisa tão rara para mim nestes tempos da dita maturidade, não pelo filme, mas porque ele tocou naquela corda mais fina dentro de mim e que sabe o que é mais valioso, o que mais vale a missão de uma vida: essa dança dos gestos tantas vezes secreta e obscura que se faz para Deus, essa verdade selvagem de ser si próprio e que exige tanta liberdade, lucidez, desapego e coragem. E lá estava também o querido José Gil, a Vera Mantero. Ecoando a lógica subliminar e obscura dos encontros.</p><p><br /></p><p>https://umcorpoquedanca.pt/o-filme/</p><p><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgOwgUvKrHkO8m_l7dfKYA-qI_C1z3-IFMB7nkkbhgArBHkMZLHzekLl_fYRnnIiRVTBs77y7DKniQC5Lc1iHFwLjJroTuNRdEOPG7Ata65r0g7Q0BSzspumXQ1TeOUtSoMbhmn9wfTooCrnnyYmx4-Wb0Lt958Y3GrCdhjiYAkO8Cj8NDPP2iVqOAgNg/s1200/ballet1200x630.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="630" data-original-width="1200" height="168" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgOwgUvKrHkO8m_l7dfKYA-qI_C1z3-IFMB7nkkbhgArBHkMZLHzekLl_fYRnnIiRVTBs77y7DKniQC5Lc1iHFwLjJroTuNRdEOPG7Ata65r0g7Q0BSzspumXQ1TeOUtSoMbhmn9wfTooCrnnyYmx4-Wb0Lt958Y3GrCdhjiYAkO8Cj8NDPP2iVqOAgNg/s320/ballet1200x630.jpg" width="320" /></a></div><br /><p></p>Adriana Crespohttp://www.blogger.com/profile/00513705399495223177noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-4011863827221107957.post-32439583850953595932022-05-11T16:22:00.001+01:002022-05-11T16:22:33.736+01:00A paz e a terrina de porcelana azul e branca<p><b>Sonho CCCX</b></p><div style="text-align: justify;">Estava num grande jardim onde ao longe conseguia distinguir a velha casa de aspecto senhorial que fora dos meus avós, mas que já não era nossa. No jardim havia muitos eucaliptos cujas sementes perfumavam a terra com uma sensualidade inebriante. "Jamais deveria ter vindo viver para a cidade." - pensava eu. Tudo ali me fazia vibrar e agitar suavemente as cordas do corpo, como se eu fosse um instrumento musical. O som das águas correndo. O restolhar do vento nas árvores. O grasnar dos pássaros e os mil perfumes que se elevavam da terra. Sentia-me tão viva e desperta e com vontade de ter os pés descalços e as pernas ao léu e de dormir a sesta em cima de uma manta. Tinha nas mãos uma terrina de porcelana azul e branca do século XIX, de um velho serviço chinês. Tirei a tampa da terrina e observei que por dentro o pintor se dera ao trabalho de pintar em pequenos quadrados as cenas da vida de um jardim. Pensei também naqueles artistas árabes que burilavam os móveis por todos os lados, mesmo nos que são impossíveis de ver, pensando em Deus que os veria por todos os lados. Também o artista da terrina devia pensar de igual modo, pois o que estava lá dentro era ainda mais belo e interessante do que o que estava cá fora. Sentia que podia compreender muito bem esta espécie de artistas, frequentemente anónimos. Também eu tentava fazer do meu dia como que essa missão artística para Deus, mas tinha ainda de encontrar o plano da gentileza singular que me permitisse não me sentir em falta permanente. Dentro da terrina estava uma esplanada com muitos e delicados chapelinhos de sol e, a dado passo, um fonte feita em degraus com taças de cerâmica de autor. Tinham aproveitado um renque de árvores recém-floridas, de trocos esbeltos e maleáveis, que se dispunham alinhadas ao longo de uma suave inclinação. Assim, em frente desses troncos tinham disposto as taças em degraus e a água corria por elas em cascata até chegar a um pequeno tanque. Era tão lindo... Rapidamente percebi que no meu jardim estava exactamente uma composição igual a essa do interior da terrina. O mesmo renque de árvores, as mesmas taças azuis e irregulares e eu podia ouvir o som mágico da água a correr enquanto saltitava de umas taças para as outras. Uma coisa tão simples e tão incrível... Sim, iria fazer um pequeno filme desses trajectos da água com o meu telemóvel. Sim, iria ficar ali apenas a ver e a ouvir, mergulhada na suavidade do calor inebriante. Não queria saber de mais nada. Principalmente e durante algumas horas não queria ter notícias de nenhuma guerra nem de como os homens destroem tudo o que encontram e num segundo arrasam as vidas, ferem de morte as almas e ofendem para sempre a alegria e a inocência, arrasam casas e cidades inteiras e fazem sangrar paisagens por décadas e décadas. Ali, é verdade, podia sentir a paz, mas era mais e menos que uma sensação, essa paz que se libertava do som das águas e das árvores e do desenho da velha casa senhorial que ao longe parecia um quadro de Cézanne. Fria, imensa e monumental, que poderia dizer de uma coisa tão estranha e tão imensa, tão desumana? Era uma paz e estava presente, imensamente presente, tomava todo o espaço com uma presença viva e não humana e que na imaginação só me parecia equiparável ao que fosse um grande silêncio cósmico, indecifrável e inacessível, mas intensamente omnipresente.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgycvH_D1FwiHUThge0N28W2yKRZ5-qLYJI2QmkRY8tnnBV3BDyeWvlmSi941LxRhEMCSCpd0xURONQpbVpLAr9yEqT9Lyj-lMZEXJlOmfyZhXogHm3A0s3w0KQsuIi5FTK_IlA0i7zoWmXnInlgoLWy9hGw_wJKK-ePxzP28fk1UhrjKMFW0RXUgxp_g/s800/800px-Starr_050818-4120_Eucalyptus_globulus.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="600" data-original-width="800" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgycvH_D1FwiHUThge0N28W2yKRZ5-qLYJI2QmkRY8tnnBV3BDyeWvlmSi941LxRhEMCSCpd0xURONQpbVpLAr9yEqT9Lyj-lMZEXJlOmfyZhXogHm3A0s3w0KQsuIi5FTK_IlA0i7zoWmXnInlgoLWy9hGw_wJKK-ePxzP28fk1UhrjKMFW0RXUgxp_g/s320/800px-Starr_050818-4120_Eucalyptus_globulus.jpg" width="320" /></a></div><br /><div style="text-align: justify;"><br /></div>Adriana Crespohttp://www.blogger.com/profile/00513705399495223177noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-4011863827221107957.post-37365590404601400362022-04-05T13:06:00.004+01:002022-04-05T13:06:44.315+01:00Milhões<p><br /></p><div class="cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql o9v6fnle ii04i59q" style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; margin: 0.5em 0px 0px; overflow-wrap: break-word; white-space: pre-wrap;"><div dir="auto" style="font-family: inherit;">Era uma vez um homem muito forte, mas sem princípios. Tinha porém muito poder, muita força e, além disso, uma grande máquina de destruição. O homem abusava desse poder dentro da sua própria casa e os vizinhos sabiam disso. Mas quem interfere na casa dos outros? Já diz o velho ditado popular: entre marido e mulher não se mete a colher. E assim vai também a ordem do mundo, enquanto ardem os países, como casas alheias. Cada qual com seus tribunais, cada qual com suas leis e seus juízes. E onde está o bem e o mal? Onde está o limite do intolerável? No outro dia, o homem lançou-se sobre uma casa. Tomou tudo, destruiu tudo. Mas ninguém fez nada, porque ele era muito forte. Uma casa é apenas uma casa, que se poderá fazer? Antes uma casa só do que mais casas ainda, mais ainda as casas de quem interferisse. No outro dia, o homem lançou-se sobre uma aldeia, pegou-lhe fogo e ardeu tudo, mas ninguém fez nada, porque o homem era tão forte, podia ainda irritar-se e usar a grande máquina de destruição que tinha nas mãos. Das suas janelas, os vizinhos das outras aldeias ficaram a ver os outros a arder dentro das suas casas. Ouviram os gritos das mulheres e das crianças. Souberam que os velhos se arrastavam. Mandaram-lhes pão e sapatos. Os mais generosos abriram as portas da sua casa. E muitos viraram a cara para não ver, porque era insuportável. Quase todos comeram os corações. E continuaram as suas vidas, conforme podiam. No outro dia, o homem lançou-se sobre uma cidade. E assim foi, dia após dia, cidade após cidade. Ardiam casas e casas. Hospitais, teatros, ruas, fábricas, pontes, portos, campos e estradas. Não era uma casa, nem uma família. Milhões, milhões, milhões. E o que são milhões? Já não sabemos o que são milhões? Cada criança na fronteira com a sua roupita e um peluche nas pequenas mãos, na temperatura gélida, cada criança é só uma criança. E milhões de crianças? Cada mãe só uma mãe. E milhões? Se Hitler tivesse tido poder nuclear, isso teria sido argumento para não agir em nome da justiça e da defesa da inocência, perante a catástrofe humanitária do holocausto? Até quando e a que preço imperará a lei da força no mundo e poderá ser justificada a nossa inacção, com os argumentos da "sensatez"?</div></div>Adriana Crespohttp://www.blogger.com/profile/00513705399495223177noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-4011863827221107957.post-80076025106649962192022-03-15T11:15:00.008+00:002022-03-15T14:25:03.290+00:00Tché<p> <b>Sonho CCCIX</b></p><p>O patriarca de uma família que em tempos se tornara ilustre pelos seus músicos e intelectuais mostrava-se profundamente desapontado com grande parte da sua descendência. "Porquê?" - havia quem lhe perguntasse. "A culpa é do tché." - dizia ele. Eis uma palavra que nunca ouvira em toda a minha vida. "O tché" - dizia ele - "é o medo português." "O medo português?" Eis as coisas em que quase chegando à segunda metade da vida se desconhecem em absoluto." - pensava eu. "O tché é o medo português de não ser igual aos outros." - esclarecia o patriarca. Medo de não usar a roupa certa, as palavras certas ou a atitude certa e assim ser desprezado ou olhado de lado pela maioria do grupo, neste caso, pela família. "Ai... como me desgosta tudo isto... por que raio vim chegar a este papel, patriarca? Eu só me casei... e foi por amor... e agora estou cheio de filhos... todos eles cheios de tché." Realmente, parecia-me que o pobre homem estava cheio de razão. Haverá lá faísca de criatividade ou sentido crítico que possa sobreviver ao tché? Mas também há aqueles que querem ser diferentes de todos. E não é precisamente a mesma coisa, mas ao contrário? Como a anorexia e a bulimia. Ou o esbanjamento e a avareza. Há sempre aquelas coisas que sendo o contrário umas das outras são precisamente o mesmo - e nisso opera a ilusão de muitos.</p><p><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEg_e1aJjXZRpFX2CmFn8lxcMCAZobT7oWgfSNJmFK9tChyqJsPfOE_n2lBnFtsejzWlM_ERgTztTBkkAs-HebNCBWQmmys2gj6SzcLTV3DQ51dm5i5-e3brqFzHq54gT1SqqgWZT47FNlFlInCBH3bX8yK4wO_ik6maOgDXvXDEBmWgu65h-PNtwFf42A=s280" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="165" data-original-width="280" height="165" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEg_e1aJjXZRpFX2CmFn8lxcMCAZobT7oWgfSNJmFK9tChyqJsPfOE_n2lBnFtsejzWlM_ERgTztTBkkAs-HebNCBWQmmys2gj6SzcLTV3DQ51dm5i5-e3brqFzHq54gT1SqqgWZT47FNlFlInCBH3bX8yK4wO_ik6maOgDXvXDEBmWgu65h-PNtwFf42A" width="280" /></a></div><br /><p style="text-align: center;"><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p style="text-align: center;"><br /></p>Adriana Crespohttp://www.blogger.com/profile/00513705399495223177noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-4011863827221107957.post-25326923995750009252022-03-15T10:17:00.001+00:002022-03-15T10:17:13.906+00:00Vantagens e desvantagens de se empielar<p><b>Sonho CCCVIII</b></p><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Afinal, Anaïs D. nunca tinha parado de beber. Apanhara uma grande piela com vodka e ia em alta velocidade pela A5, com o seu pai ao lado, muito satisfeito. "Afinal, que vantagem existe para um alcoólico em não beber? Não é tão bom desligar deste mundo? Deixar tudo para trás das costas e sobrevoar a dor como um surfista?" Anaïs não conseguia abrandar a velocidade do carro e já tinha passado para o sentido contrário, mas lá se ia safando. Não conseguia ir a menos de cento e quarenta, mas, entre morrer dessa maneira ou de outra, vá-se lá perceber como, não via grande diferença.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEif_XIqlp_IljbGm-DmovKuk8qrFKeeEOrq0i818dyRv7zH-8-OBpFKpRVItI4iVlBZy03M2uMGByshgGJ7KcVZQ2p2yGwmW-T9jfyZOrcJMb_Dl87j-dB_mmmy9bAwQUtxAI_SPYj-4zsjpetsRHqvmV6uwzWJXfLJYJmMhcpTi6cq9RvU_FpDlLODlw=s1000" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="665" data-original-width="1000" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEif_XIqlp_IljbGm-DmovKuk8qrFKeeEOrq0i818dyRv7zH-8-OBpFKpRVItI4iVlBZy03M2uMGByshgGJ7KcVZQ2p2yGwmW-T9jfyZOrcJMb_Dl87j-dB_mmmy9bAwQUtxAI_SPYj-4zsjpetsRHqvmV6uwzWJXfLJYJmMhcpTi6cq9RvU_FpDlLODlw=s320" width="320" /></a></div><br /><div style="text-align: center;"><br /></div>Adriana Crespohttp://www.blogger.com/profile/00513705399495223177noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-4011863827221107957.post-77873453258350674732022-03-02T10:48:00.006+00:002022-03-02T10:54:54.471+00:00A migração intergaláctica<p><b>Sonho CCCVII</b></p><p><b><br /></b></p><p style="text-align: justify;">Estávamos no meio da marginal, de noite, uma multidão, entre conhecidos e desconhecidos. O que estávamos ali a fazer? Não sei. Pelo vidro do meu carro podia ver o edifício do Hotel Palácio do Estoril a voar pelo céu fora. "Extraordinário." - pensava eu. "Estas são as novas naves espaciais?" Janelas. Desenho oitocentista. Ao meu lado estava um miúdo com o avô e a avó, mas os seus corpos eram muito lisos e ligeiramente brilhantes e vagamente faziam pensar em desenhos japoneses. Perguntava-me se eles seriam deste mundo e rapidamente descobri que não, que eram extraterrestres. D. também tinha emigrado para Marte e agora o seu corpo tinha aquele aspecto liso e vagamente brilhante, bem acabado. "Não é demasiado desolador viver em Marte? Não sentes muita falta do céu azul, das oliveiras, dos ciprestes e dos telhados vermelhos das casinhas?" Ele mostrava-me uma fotografia de Marte, um deserto desolado de poeiras e crateras. "Não." - respondia ele. "Vemos coisas em que antes não reparávamos. E essas coisas são muito belas. Sublimes, na verdade." Valeria a pena emigrar para tão longe? "Estamos em paz e aprendemos a contemplar os neutrões entre as frestas dos átomos. O nosso olho afinou-se." Nada mais precioso que a paz. E os corpos deles respiravam estranha beleza.</p><p style="text-align: justify;"><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEiEXHNMjFYtUbAAcfcv3HDR62qXNb_qoJjci6ux0m0uM4QUCriQng_V761NUn4HObpF8i0NoLXpwsHHgrhFolHMu_qEyeJKoCft-9egEdWRzJClXRyOZ-jZbfXDwaFWQINumEJ6v3_kg2FGyLS3fZUnjXPGQhgiwtd-c3L_geBvO2lHJ-mM3-iqBWNemw=s512" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="320" data-original-width="512" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEiEXHNMjFYtUbAAcfcv3HDR62qXNb_qoJjci6ux0m0uM4QUCriQng_V761NUn4HObpF8i0NoLXpwsHHgrhFolHMu_qEyeJKoCft-9egEdWRzJClXRyOZ-jZbfXDwaFWQINumEJ6v3_kg2FGyLS3fZUnjXPGQhgiwtd-c3L_geBvO2lHJ-mM3-iqBWNemw=s320" width="320" /></a></div><br /><p style="text-align: justify;"><br /></p>Adriana Crespohttp://www.blogger.com/profile/00513705399495223177noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-4011863827221107957.post-65172260635284362342022-01-09T18:18:00.002+00:002022-01-09T18:21:24.462+00:00Os espíritos, a casa e os pterodáctilos<p style="text-align: justify;"> <b>Sonho CCCVI</b></p><p style="text-align: justify;"><br /></p><p style="text-align: justify;">Ao chegar a casa, depois de um longo dia de trabalho, verifiquei que a casa tinha sido visitada por um espírito. "Deve ter sido um espírito bom." - pensei eu. Pois os cortinados do quarto estavam delicadamente abertos de um modo muito suave e com um jeito especial para amparar a queda do tecido. Só um espírito muito particular poderia ter esse género de delicadeza e, na verdade, teria de ser obrigatoriamente bom. Até agradecia que a casa fosse visitada por um espírito que fizesse algumas tarefas domésticas, ainda para mais com tal sensibilidade e bom gosto. Mas que fora feito da cama? A cama desparecera. Talvez não fosse um espírito assim tão bom. E que ideia fora aquela de arrumar toda a loiça da cozinha no topo dos armários da roupa? Não devia ter sido com má intenção. Para um espírito certamente tanto faz. Eles já não precisam de escadotes, tanto lhes faz que as coisas estejam à mão como não. Voam sempre que querem, com certeza. Mas que confusão. Afinal a casa estava cheia de espíritos e havia comida por todo o lado. Um verdadeiro banquete. Na bancada da cozinha estava uma enorme pavlova meio comida e uma data de tacinhas de leite creme com açúcar queimado. Que festim, meu Deus... Estava já numa grande aflição, vendo a casa cheia de espíritos que andavam de um lado para o outro, muito satisfeitos. A única consolação era que, apesar de conseguir vê-los, eles não pareciam ver-me a mim. Decidi ligar para uma grande amiga que tinha poderes paranormais. Mas o estado de pavor em que estava era tal que não me saía um único som pela boca, embora mexesse os lábios, tentando articular as palavras. Também não me conseguia concentrar de modo a escrever uma mensagem, pois não conseguia tirar os olhos do que me rodeava. Um dos espíritos aproximou-se de mim com uma taça de leite creme na mão, observando-me com os olhos muito abertos. Era uma jovem rapariga mulata, muito bonita, e olhava para mim com enorme curiosidade. Decidi pôr-me em fuga da minha própria casa. Talvez conseguisse chegar a casa da minha amiga e então as duas juntas conseguíssemos libertar a casa de todos os espíritos, bons, maus, ou o que fossem. A caminho, porém, desceu sobre mim um bando de pterodáctilos. Estes animais não foram extintos há milhares de anos? Pelos vistos, não. Ali estavam eles, voando e gritando, os enormes pássaros. Era o meu dia. E nada do que estava no presente pudera alguma vez ter sido imaginado como ideia de futuro.</p><p style="text-align: justify;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEiK4Gs2TgzIhfwGv8d1YX-cJDX5J938ljjstoAstjeKC3rhYFNE9ekbLjiFxCpfU1fX4Wh-MwCIiR4egJSZlBMF1l5phmxOazAs9cBtKvzh-6Yj_7U6G_HCzAjsJM2MTro8tzMrw4pue_ASaHsQ-9DQ7tO9atnOCbt7EdAb52nEfYVkqKZbVyp6Au6oDw=s2500" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2500" data-original-width="2500" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEiK4Gs2TgzIhfwGv8d1YX-cJDX5J938ljjstoAstjeKC3rhYFNE9ekbLjiFxCpfU1fX4Wh-MwCIiR4egJSZlBMF1l5phmxOazAs9cBtKvzh-6Yj_7U6G_HCzAjsJM2MTro8tzMrw4pue_ASaHsQ-9DQ7tO9atnOCbt7EdAb52nEfYVkqKZbVyp6Au6oDw=s320" width="320" /></a></div><br /><b><br /></b><p></p>Adriana Crespohttp://www.blogger.com/profile/00513705399495223177noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-4011863827221107957.post-39650536915416044892021-12-14T19:51:00.003+00:002021-12-15T00:39:19.597+00:00Metáfora<p>Sonho CCCV</p><p style="text-align: justify;">Guiava o meu carro num longo túnel debaixo da cidade. Com a ajuda do GPS e do <i>Google Maps</i> tentava seguir pelo mapa um caminho que me era perfeitamente desconhecido. Numa daquelas bifurcações manhosas, porém, não estive com a atenção necessária para seguir pelo lado certo e fui pelo lado errado. Como corrigiria o <i>Google Maps </i>a minha rota? De um modo muito surpreendente, o <i>Google Maps </i>mandou-me sair do carro e seguir a pé. Fui por uma escadaria em caracol que subia em direcção ao céu no interior de uma torre metálica muito estreita que parecia um silo. As escadas eram difíceis, como espaldares de ginásio ou escadotes, e faziam medo. Porém, eu contrariava o medo com golpes de coragem e içava-me para cima, socorrendo-me de forças que desconhecia possuir e que me eram totalmente inesperadas. Atrás de mim vinha uma turba de adolescentes com aquela peculiar euforia excessiva e um pouco desagradável, acompanhada por gritinhos e pelas vozes fora de tom. Por fim, quando chegámos ao topo, tudo o que havia era uma vista absolutamente magnífica da cidade inteira. Era de noite e toda a cidade luzia com uma sumptuosidade inenarrável. Parecia um enorme coral vibrante e iridescente. Fiquei ali num estado de abismação e extremo cansaço, pensando em como o <i>Google Maps </i>se tinha enganado e em como poderia agora voltar para trás com toda aquela turba na escada tão estreita. Tinha perdido um sapato e perguntei se alguém o teria encontrado. Ninguém. E eu não podia deixar de apreciar a vista, que me embriagava como uma espécie de álcool. Que vista deslumbrante e extraordinária! O meu corpo dançava fluída e entusiasticamente em cada um daqueles incontáveis pontos de luz. Também não conseguia lembrar-me mais de qual seria o meu destino inicial, o destino para o qual corria com tanta pressa, afã e esmero, com a ajuda do GPS e do <i>Google Maps</i>. Para onde me dirigia afinal? Para quê voltar para trás? Como é que alguém pode de repente ser atacado por uma amnésia tão completa em relação a algo que perseguia anteriormente com tanta motivação? Por mais que puxasse pela cabeça, não me lembrava. Seria que alguma coisa de muito grave se passava comigo? Alguém encontrou um sapato que me foi dado. E eu disse: "Sinto-me uma verdadeira Cinderela." Porém, o sapato era uma sapatilha demasiado larga e que não dava para dançar. "Não faz mal. Melhor andar calçado do que descalço." Ali estava eu no topo de uma escada em caracol com vista sobre a cidade. A minha pressa desvanecia-se como volutas de fumo e a minha angústia foi lentamente tomada por um vago sub-sorriso interior que me fazia lembrar o do gato do Lewis Carrol. Era todo um absurdo ridente, aquele somatório de erros e enganos. Parecia uma metáfora da própria vida. Tanta pressa para quê? Qual era afinal esse destino tão importante e de que me esquecera totalmente?</p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEiFdsy0vr9nEBikuU_pwxhmdHB92pi10ATKPSkhO5ATZ0EtxS8vnuH8ESzMFQY1ZbzbUeT3_u_4RW7_qbh8MUwk5BNJgvUIqBaboddM5DYLSnQbMLDXiUKJo0IoOrQYH-IycPHe-t_d6w-t269iCKyn54oEdJMgMFI-WHTHK6H3XHQE6V7kCHd9ozFiYg=s550" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="367" data-original-width="550" height="214" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEiFdsy0vr9nEBikuU_pwxhmdHB92pi10ATKPSkhO5ATZ0EtxS8vnuH8ESzMFQY1ZbzbUeT3_u_4RW7_qbh8MUwk5BNJgvUIqBaboddM5DYLSnQbMLDXiUKJo0IoOrQYH-IycPHe-t_d6w-t269iCKyn54oEdJMgMFI-WHTHK6H3XHQE6V7kCHd9ozFiYg=s320" width="320" /></a></div><br /><p style="text-align: justify;"><br /></p>Adriana Crespohttp://www.blogger.com/profile/00513705399495223177noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-4011863827221107957.post-84094208304293124072021-06-02T16:13:00.006+01:002021-06-05T18:07:06.824+01:00contraponto e confissão (18)<p> </p><div style="text-align: justify;"><p class="MsoNormal">Sim, é preciso tomar em linha de conta que o género humano tem muita gente para entrar e sair das lojas e para estar a ser simulada em diálogos de metrópoles. Mais gente ainda que os grãos de areia numa praia, muito mais gente do que todas as estrelas visíveis a olho nu. Nascem com essa profundidade infinita nos olhos, como quem chega de longe. Dizem, com a alegria dos rostos minúsculos, puros e infantis, obrigada por estar aqui, a felicidade de chegar não tem nome, apenas este espanto filosófico e a beatidude estampada na expressão sem código ainda. Depois tornam-se pessoas com papéis utilitários ou párias, como poeiras irregulares em franjas, gente de lado nenhum, ainda que a tua ou a minha existência se desloquem amanhã para Paris, Nova Iorque, Dublin, Lisboa. Há quem esteja sempre deslocado e há ainda aqueles cujo desejo pretende apenas que se desloquem na abstracção de um verso. Os teus versos chegaram depois do meu pequeno filme de três minutos ou chegaram precisamente com ele, ao mesmo tempo que ele? Fizeste falar o meu coração mudo. Talvez a alma seja realmente um triângulo equilátero ou um além espaço onde circulam velhas forças mágicas e finas vibrações, afins de ondas sonoras. Eu só queria capturar a manhã, a filigrana tão subtil e lavada da manhã em que o mundo torna sempre a nascer, todo inteiro. Pensava num amor impossível e em poder talvez tocar a sua essência preliminar através do espaço e do tempo, para além do corpo e da alma e da morte e do nascimento. Havia essa doçura suave do dia acabado de nascer. Havia o esplendor da aurocária e dos cedros, além do gradeamento verde da varanda meridional. Havia os espaços amplos e desertos do silêncio monumental de tanta gente dormindo, a cúpula alta do céu, a estrada não circulada e o canto sumptuoso dos pássaros, todos piando. Que o coro dos pássaros me sustivesse nesse movimento apaixonado e que fosse o cortejo transcendental e alado de uma nova forma de fazer amor - era o meu desejo não pronunciado. E então tu que ressoas em consonância com tantas cordas invisíveis e em risco de permanente desagregação sentiste porventura esse élan abstracto, sentiste-o de tal forma que o puseste em versos. O que são versos? Vectores talvez de uma dimensão assim que descrevo mal e pobremente, dimensão rarefeita e inexplicável mas concreta ao ponto de fazer vibrar uma ressonância real e subtocável e parecida talvez com as ondas sonoras que vêm com o desenho das palavras.</p><p class="MsoNormal"><br /></p><p class="MsoNormal" style="text-align: center;">Se trouxeres passarinhos pousados nas mãos, é porque estás viva – de mim para mim.</p><p class="MsoNormal"><o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: center;">Os pássaros sobressaltam-se quando bebem água.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: center;">O que trina é o meu coração.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: center;"><o:p> </o:p></p><br /><p></p></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj0u5Y8KK0cfT9VSqu4f6RWBD904vRTvjPidlkvidjSAIfKLPSL8aP8wA0_g896kXZztdwWiPEeHqXVvcdfoCJZb8VpS5oXRoj4oGiOYjGu7vKfroSqW3WaclSFjaPsOxSiOQK2uVVMK9q_/s1243/20210602_160743.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="677" data-original-width="1243" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj0u5Y8KK0cfT9VSqu4f6RWBD904vRTvjPidlkvidjSAIfKLPSL8aP8wA0_g896kXZztdwWiPEeHqXVvcdfoCJZb8VpS5oXRoj4oGiOYjGu7vKfroSqW3WaclSFjaPsOxSiOQK2uVVMK9q_/s320/20210602_160743.jpg" width="320" /></a></div><br /><p style="text-align: justify;"><br /></p>Adriana Crespohttp://www.blogger.com/profile/00513705399495223177noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-4011863827221107957.post-61388192361112205382021-06-02T12:26:00.000+01:002021-06-02T12:26:06.222+01:00contraponto e confissão (17)<p> </p><p><br /></p><div style="text-align: justify;"><p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: center;">"Era ter vindo ter ali, estar a tremer de solidão,<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: center;"> num ápice, não tinha ninguém, não reconhecia o lugar.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: center;">Tudo tão confuso.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: center;"><o:p> </o:p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: center;">Não se podia dizer que fosse o seguir o fio de uma alucinação.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: center;"><o:p> </o:p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: center;">As estrelas boiavam no fundo de um balde." </p><p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p><div style="text-align: center;">(Quero apenas citar-te, sem nenhum comentário.)</div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjBRcGdiG4erVKA2qSVOJmVogAxFvvNtPtayuB6bGakvtCNPm71zPE-bQXxuEbNkE-2U3ix4_qUe_mSnO43EIExMQlxqdyYj6pbQjhSc3FzZvgn1wEWdsBMjdzfXARqodVA2aOMNZtAdu1h/s300/m_Max-Ernst-Switzerland-Birth-Place-of-Dada.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="300" data-original-width="259" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjBRcGdiG4erVKA2qSVOJmVogAxFvvNtPtayuB6bGakvtCNPm71zPE-bQXxuEbNkE-2U3ix4_qUe_mSnO43EIExMQlxqdyYj6pbQjhSc3FzZvgn1wEWdsBMjdzfXARqodVA2aOMNZtAdu1h/s0/m_Max-Ernst-Switzerland-Birth-Place-of-Dada.jpg" /></a></div><br /><p style="text-align: center;">Max Ernst</p><div><span style="text-align: justify;"><br /></span></div></div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;"><br /></div></div>Adriana Crespohttp://www.blogger.com/profile/00513705399495223177noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-4011863827221107957.post-26057776993963182602021-06-02T11:38:00.004+01:002021-06-02T14:53:24.983+01:00contraponto e confissão (16) - sonhos<p><br /></p><p><span style="text-align: justify;">Escrevo os meus sonhos, obsessivamente, em busca de uma espécie de verdade. Que verdade? Existe pelo menos a verdade do que sentimos e vemos, essa verdade simples que a toda a hora se escapa, porque o que sentimos e vemos é sempre demais para o que podemos sentir e ver. O que sinto e o que vejo tem uma intensidade que extravasa o que sou capaz de sentir. A minha alma está sempre em busca de pequenas estratégias involuntárias para não sentir, pequenas bolhas e analgias, pequenas mortes, êxtases físicos ou amortecedores. São duas lutas contrárias. Uma, para ser capaz de ver. Outra, para não ver. </span><span style="text-align: justify;">Que esta espécie de verdade coincida com a realidade, esse é outro passo, outra tarefa de escrutínio. Mas, se nem sequer acedemos ao que sentimos e vemos, que haverá para escrutinar? Sou tantas vezes incapaz de os compreender, minha querida amiga, estes sonhos. Certas frases, capto-lhes de súbito um sentido ou um novo sentido no final de décadas. Tento não travar a mão nem o pensamento, apenas deixá-los fluir, com uma máxima exactidão e sem ceder a nenhuma tentação, nem plástica, nem moral, nem musical, nem de algum facilitismo como causar impressão, ou mesmo a simples preguiça ou inércia comum. Difícil. São tão imensas as forças que nos dobram e nos levam a desejar ser simplesmente agradáveis e bem-amados. O tempo passa num ápice. Pensar é doloroso e árduo, como uma corrida em que falta o ar. Ponho-me em bicos dos pés, é certo. Consigo saltar? Tento deixar livre o movimento da escrita automática, concatenada quase sem intenção. Mas o pensamento é ultra-veloz. Muda, a escrita sem som desliza na cabeça como um rolo. Que beleza! Que entusiasmo! Dessa escrita, ficarei sempre aquém. Tenho a sensação de um outro voo, eu, que não sou pássaro, parece que sei tão bem o que é voar. Não percebo o peso do corpo, nem os pés colocados no chão.</span></p><p><span style="text-align: justify;"><br /></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEho21ZIxXleXrEHWIq8Ajfuc_tlZVRI-pAvGRepKkst5P1NDJNj8Zfk8pX7tZSKUJ5JinPNOthUJiAaWLBGGiN0CT5qh-bI3G0Nrhih0Ez1psaCdhbGZcz4Y8evqYSeOQLSMVuIkBNtR2yi/s600/illustration-to-a-week-of-kindness-1934-66.jpg%2521Large.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="600" data-original-width="476" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEho21ZIxXleXrEHWIq8Ajfuc_tlZVRI-pAvGRepKkst5P1NDJNj8Zfk8pX7tZSKUJ5JinPNOthUJiAaWLBGGiN0CT5qh-bI3G0Nrhih0Ez1psaCdhbGZcz4Y8evqYSeOQLSMVuIkBNtR2yi/s320/illustration-to-a-week-of-kindness-1934-66.jpg%2521Large.jpg" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">Marx Ernst 1934</div>Adriana Crespohttp://www.blogger.com/profile/00513705399495223177noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-4011863827221107957.post-64009744594591010662021-05-31T09:01:00.013+01:002021-06-02T11:31:36.053+01:00contraponto e confissão (15) - interlocutores de Sócrates<p><br /></p><div style="text-align: justify;">É possível que estas personagens tenham mais escolha sobre o que pensar, talvez mais escolha que eu que sou abalada por pensamentos como por placas tectónicas em movimento. Principalmente quando esta espécie de abalo diz respeito aos movimentos subtis, indetectáveis, e aos grandes movimentos que lançam grandes destruições. Cada personagem pode escolher a sua via, uma via a explorar intensa e radicalmente e até às últimas consequências, até à morte, se for necessário. Será isto uma espécie de hedonismo? É possível. Apesar de toda esta invenção, também não deixo de ser uma personagem. Preciso, de algum modo, de elaborar, sobre a vida, uma narrativa permanente, ainda que instável. Decidi chamar-me A. Por vezes escrevo no feminino, outras no masculino. Queria um neutro, mas em português essa proeza gramatical nem sempre é fácil. Optei então por seguir a tonalidade em que estou no momento. Ora feminina, ora masculina, ora neutra. Em geral identifico o masculino com o universal, por causa do tanto que li em masculino. O feminino tem qualquer coisa de mais íntimo e privado, mais musical, enquanto que o neutro me é sumamente agradável, em diversas circunstâncias. Também A. me agrada sumamente, não sei exactamente porquê. Sempre gostei da aliteração do "A" no meu próprio nome, desde o momento em que compreendi o que era um "A". Também gostei que o "A" estivesse, nesse nome, no princípio, no meio e no fim. Adriana. É uma espécie de círculo sonoro, uma pequena imagem do infinito. Mas também é possível que toda a existência seja uma espécie de hedonismo. Esse estar aí. Porque também existe o sol, a paixão e os banhos de mar. Essa suave penugem quase invisível no rosto e o sabor dos lábios, dos meus e dos teus, misturados. Existe o existir simplesmente, sem mais nada, como um milagre e uma coisa sumamente aprazível. Paraíso de mundo, esplendor de árvores que dão frutos que trincamos e se desfazem na boca. Pura volúpia. Personagens que são totens, amores, vias a explorar e interlocutores de Sócrates. Diques como os da Holanda e dos castores. Pois é preciso que a terra não seja tomada pelo mar, nem a alma pelo caos. Então vamos segurar um pouco o caos com estas divisórias que são as personagens. Françoise M., de olhos verdes e longínquos. Maria do Mar dançando. F. de Riverday - morta. Artur Borboleta, tão fino, Orlando I e António Pizarro, quase antagónicos, um, na sua sensualidade sofisticada e outro no seu peculiar ascetismo. Há-de chegar a seu tempo, o caos. Há-de chegar definitivamente e não sabemos em que forma. Será o desespero, o deserto, a ausência total de esperança, a degradação, a doença, a loucura ou a morte. Mas pelo menos por enquanto vamos ter o consolo dessa ilusão inocente, que certamente será um dique contra a loucura. E de facto estaremos menos sós, teremos com quem falar, mesmo que nenhum desses convivas se entenda. Não há dúvida. Quem escreveu assim em primeiro lugar foi Platão. Ele e os vários interlocutores de Sócrates, que falam de vinho, de amores, de estradas, de caminhadas e de galos. "Para onde vais, meu caro Fedro, e de onde vens?" "Venho de casa de Lísias, o filho de Céfalo, caro Sócrates, e vou dar um passeio até lá fora das muralhas. Estive muito tempo com Lísias, passei toda a manhã sentado!"</div>Adriana Crespohttp://www.blogger.com/profile/00513705399495223177noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-4011863827221107957.post-18995182836231364902021-05-30T19:19:00.012+01:002021-06-02T11:49:57.432+01:00contraponto e confissão (14) - o rosto e a máscara <p style="text-align: justify;"> </p><p style="text-align: justify;">Mas eis que a expressão do rosto obedece a inúmeras regras não formuladas e não enunciadas. Algumas, como não deitar a língua de fora nem abrir desmesuradamente a boca, aprendem-se em criança. Outras, como não rir de boca aberta, só são explicitadas pelos mais velhos no florir da sexualidade, na puberdade. Não chorar. Não gritar. Não amuar. Não fazer "má-cara." Não torcer o rosto num esgar, mesmo quando se abomina a comida. O rosto está coberto de regras, de teias, de redes, de grades, de suposições, de ideias, de mentiras e depressa se enche de manchas, de feridas, de rugas, de borbulhas, de pequenas pastas que emergem, como suaves e torpes tumefacções. Há quem tenha vergonha de corar. Por fim, os vermes hão-de comer o rosto, assim como a carne. A energia libertada dessa bela decomposição talvez dê para criar um outro universo, paralelo a este. Bacon pintou com invulgar maestria a violência que subjaz e se impõe nos rostos. Dos rostos um outro olhar mais livre pode captar as equimoses, os derrames, as torções, os buracos e os abismos, como grandes pancadas e golpes infligidos na alma. Mas todos fingimos que não vemos. Ah!... Nada disso se vê, meus queridos amigos. Não se nota. Queremos acreditar que essas coisas não são visíveis, pois não? Um sorriso puro, sem mácula, exibindo uma fileira de dentes brilhantes. Um olhar confiante, mesmo quando a alma se arrasta como o mais miserável dos moribundos, tudo isso é tão necessário como não sair apenas de meias para a rua e andar de sapatos calçados. Sim, o rosto é uma regra social. Gente que traz nos olhos a vida, onde estais? Gente que olha para a câmara sem saber o que é uma câmara, sem trazer consigo a sua "pose," onde estais? Outra humanidade, onde estais? Seriedade selvagem, onde estais? Onde estais, revolta, desamparo, tristeza? Nascemos de rosto aberto e transparente, mas depressa ele aprende as suas mentiras. Não podemos chorar nem gritar a toda a hora, nem podemos torcer o rosto nessa careta que traduz a nossa náusea permanente, a náusea que o mundo nos inspira. Vivemos no tempo dos agradáveis sorrisos, do elogio da felicidade. Que linda, a felicidade.</p>Adriana Crespohttp://www.blogger.com/profile/00513705399495223177noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-4011863827221107957.post-86760839832230359922021-05-30T18:05:00.007+01:002021-06-02T11:50:25.396+01:00contraponto e confissão (13) - médica sem fronteiras, escritora<p><span style="text-align: justify;"><br /></span></p><p><span style="text-align: justify;">Muito jovem, pensei que teria duas escolhas. Ou seria médica sem fronteiras ou seria escritora. A primeira tarefa parecia-me extremamente necessária, algo que tinha de ser feito. Uma forma pacífica de lutar, de transformar um mundo cuja visão me inspirava tanto sofrimento e revolta. Nessa altura, na minha primeira juventude, lembro-me bem de como tive de me obrigar a parar de pensar em muitas coisas, pois corria o risco de morrer a cada segundo. Como viviam as meninas na Nigéria. Como morriam os palestinianos. Como trabalhavam os pobres. Como se prostituia no Cais do Sodré uma menina de catorze anos que nascera na barraca em frente da minha casa. Como a lama cercava as barracas, no tempo da chuva, e tudo cheirava mal por ali. Como se tirava o leite das vacas e os ovos das galinhas. Como se cortava a carne nos talhos. Só na comida que chegava à minha mesa, a comida que comia com grande apetite, se pensasse muito, não conseguiria mais engolir, quanto mais comer. A vida dos animais. Um cão magro que passasse por mim, de olhos angustiados e famintos. Aquele casal de bêbados que vivia numa casa abandonada e arrastava nos braços os dois filhos escanzelados e minúsculos e onde se via sempre, nas carinhas sujas, os riscos marcados do choro. Em cada pensamento havia um risco de colapso absoluto, se me atrevesse a pensar e a sentir o que via. A minha alma era como uma esponja que podia absorver toda a dor e explodir. Mas senti cedo que poderia viver abdicando da primeira missão, interventiva, mas não da segunda, irrelevante em potência. Estranhas certezas. Esta foi uma forma de perplexidade que me acompanhou durante muito tempo. Porquê? Não havia nada de lógico nesta escolha, pelo contrário. Escrever poderia ser um acto simplesmente hedonista, delicadamente irrelevante, e o seu alcance real sempre impossível de prever ou medir. Então para quê? Durante muito tempo me consolei com o facto de que semelhante tarefa pelo menos teria a vantagem de produzir um lixo inócuo. Quer dizer: um dano irrelevante. Melhor do que andar de carro todos os dias. O António Pizarro dedicou-se a pensar nisso. Porém, fugir de casa é muito difícil, principalmente quando se é uma menina.</span><span style="text-align: justify;"> Os perigos sopram por todo o lado. Não valemos muito. É impossível não reparar desde muito cedo nesse cinismo hipócrita da boa sociedade que defende grandes valores ao mesmo tempo que vai descartando vidas humanas, de forma mais ou menos encoberta e subtil. Uns ganham muito, outros quase nada. O tempo de uns vende-se caro, enquanto outros trabalham de graça. E nem sempre os primeiros são melhores ou mais inteligentes, está à vista de qualquer criança. </span><i style="text-align: justify;">Fugia de casa, sempre à frente de um pelotão de não-razões para sair. </i><span style="text-align: justify;">Como fazer mais? A partir desta estranha certeza comecei então a viver o meu tempo de ficção, mas não eram máscaras os meus falsos nomes, todos eles declarações de amor, pedaços de nomes de gente que amei. A minha única máscara era o meu próprio rosto, que disfarçava numa aparente uniformidade tanta gente por dentro, tantos amores.</span></p>Adriana Crespohttp://www.blogger.com/profile/00513705399495223177noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-4011863827221107957.post-48067860238103582062021-05-17T20:14:00.007+01:002021-05-23T17:00:04.360+01:00Contraponto para Isabel Aguiar (12) - algumas palavras sobre o amor<div style="text-align: justify;"> </div><div style="text-align: justify;">Fugir de casa é muito difícil. Precisávamos de uma casa que não nos oprimisse e onde o espaço fosse em excesso. Foi a casa que inventei. Pensámos que nela poderíamos reinventar o amor. Todos os tipos de amor. O amor entre nós, os amigos, e a paixão, o amor sexual. O nosso fracasso foi absoluto. De um certo ponto de vista, sofremos todos de um excesso de sensualidade, a Maria do Mar, a F. de Riverday, a Françoise M., o Orlando I, o Artur B., o António e eu. Claro que esta expressão - excesso de sensualidade - pode gerar um infinito mal-entendido, simplesmente porque a visão da sensualidade nos tempos que correm se prende (como aliás acontece na maioria dos assuntos) com um rol de estereótipos e banalidades. O ar é irrespirável nos tempos que correm. As ideias e os comportamentos são de uma pobreza feroz, ofuscante. Os códigos chegaram ao estado de uma penúria confrangedora e perderam parte do significado, por exemplo, para nós, tornaram-se incompreensíveis. E as ideias gerais sobre o amor sofrem do mesmo mal, da mesma doença contemporânea da produção em série e dos conceitos massificados. Pode observar-se frequentemente uma rudeza, por vezes uma alarvidade, no tratamento entre os sexos, uma mudez doentia na abordagem do desejo. Os clichés repetem-se até à exaustão total, até que ninguém tenha mais nada para dizer. Talvez por isso o amor para nós tenha sido sempre um desastre. Éramos como bólides desgarrados, elementos sem par. Concordámos porém numa coisa. Pareceu-nos que Jesus e Espinosa foram quem mais avançou no campo amoroso, ainda que com revoluções mal compreendidas e por cumprir. É verdade que fomos forçados pelas circunstâncias desfavoráveis a viver mais o amor e o sexo na imaginação do que na prática. Talvez seja triste - ou talvez não. Talvez nesta ruína tenhamos preservado esse pequeno brilho de uma precária e breve inocência - e de uma certa falta de prática, irremediável. Mas não vamos dizer muito mais, porque o que há para dizer dá trabalho para muitos livros. <i>Sabíamos que a situação se estava agudizando</i>. O amor e a sua expressão e realização sexual, ou não, serão ainda os elementos pilares de um romance a vir. Há nisto, não há dúvida, uma urgência. A revolução urge. Estamos a dar pouco ao mundo, em relação ao que nos foi dado. É sempre pouco, pouco, pouco. E a angústia é tremenda.</div>Adriana Crespohttp://www.blogger.com/profile/00513705399495223177noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-4011863827221107957.post-4509016760607918432021-05-09T15:55:00.005+01:002021-05-23T16:59:40.948+01:00Contraponto para Isabel Aguiar (11)<p> </p><div style="text-align: center;">O rosto é que é a máscara. </div><div style="text-align: center;">É preciso inventar qualquer coisa para poder tirar o rosto. </div><div style="text-align: center;">É preciso fazê-lo depressa, antes que se acabe o tempo. </div><div style="text-align: center;">Colocar chapeuzinhos de sol nos pulsos e nos tornozelos. </div><div style="text-align: center;">Uma saia de palha, como nas tribos da Guiné. </div><div style="text-align: center;">Máscaras rectangulares, como dançarinos do Mali. </div><div style="text-align: center;">Que espanto, o rosto no espelho. </div><div style="text-align: center;">Que estranheza. </div><div style="text-align: center;">Teria três, quatro anos? </div><div style="text-align: center;">Perguntava: é isto? </div><div style="text-align: center;">Esperava talvez que fosse outra coisa. </div><div style="text-align: center;">Koala, tigre, lagarto, borboleta, flor. </div><div style="text-align: center;">Tudo num rosto parece tão desavindo. </div><div style="text-align: center;">Os olhos, o nariz, os dentes, o cabelo, as pestanas, as sobrancelhas. </div><div style="text-align: center;">A boca por dentro. As amígdalas. </div><div style="text-align: center;">Será que conseguiremos um dia amar o nosso rosto? </div><div style="text-align: center;">Em fotografias que já não são as do meu rosto actual,</div><div style="text-align: center;">então de súbito sinto que aquilo era eu.</div><div style="text-align: center;">O tempo voa. </div><div style="text-align: center;">A consciência de ser alguma coisa é sempre desfasada. </div><div style="text-align: center;">Talvez um dia depois de morta </div><div style="text-align: center;">olhe para o meu último rosto muito enrugado e suspire por ele. </div><div style="text-align: center;">Teremos certamente um ou mais rostos por ano. </div><div style="text-align: center;">Talvez a maior estranheza talvez seja não ser outra coisa. </div><div style="text-align: center;">Um pássaro. </div><div style="text-align: center;">Uma chita veloz. Um raio de luz. </div><div style="text-align: center;">Uma pedra. Uma nuvem de pó. </div><div style="text-align: center;">Será a memória filogenética </div><div style="text-align: center;">ou antes a possibilidade de ser realmente qualquer coisa mais plástica? </div><div style="text-align: center;">Uma expressão mais abstracta e acidental da vida? </div><div style="text-align: center;">Talvez a simples sensação de ter sido um embrião no ventre materno </div><div style="text-align: center;">que em tempos abandonou as guelras e em que as mãos, </div><div style="text-align: center;">antes de se separarem os dedos, foram barbatanas. </div><br /><p style="background-color: white; font-family: "Trebuchet MS", Trebuchet, sans-serif; font-size: 14px;"><br /></p><p style="text-align: justify;"><br /></p>Adriana Crespohttp://www.blogger.com/profile/00513705399495223177noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-4011863827221107957.post-6078612766684992992021-05-09T13:48:00.009+01:002021-05-11T11:12:33.228+01:00Contraponto para Isabel Aguiar (10)<p> </p><p style="text-align: justify;">Não é um comboio de corda, o coração. Não gira nas calhas de roda. No fim do poema, esta frase é como um encolher de ombros. Uma desistência. Belo remate bem composto (socialmente bem composto, intelectualmente aceitável, digamos assim), para quem antes tanto transgrediu, Fernando Pessoa. Bela saída, para quem lançou uma bomba. Depois de disparar o obus saio encolhendo os ombros. Já que tudo é nada e o infinito nos trespassa, porque não encolher os ombros? Deixem-me, deixem-me. Sabes que há perfis que estão no silêncio. Quem tu és nunca se diz. Seres semi-nus de convenções passeiam nas ruas da cidade. Nas ruas da cidade são gente. Figuras andantes. São reais e aqui quando escrevo serão já ficção? Serão ainda reais, se não estiverem mortos? Aqui desejo que andem eternamente pelas ruas da cidade. Enquanto houver ruas, cidades e gente que ande por elas e leia palavras como 'ruas', 'gente', 'cidades'. Será? </p><p style="text-align: justify;">Para Kant existiam as coisas que podem ser conhecidas. Digamos, com o nosso vocabulário moderno, o mundo material, que tantas vezes identificamos com a realidade. Essas coisas são as coisas de que podemos ter uma experiência. Coisas que podemos ver, sentir, medir, pesar, experimentar e cuja experiência pode ser repetidamente verificada e partilhada. Com os progressos da ciência e da tecnologia, o mundo material tem-se expandido de um modo surpreendente e notável, o que deixaria Kant muito possivelmente semi-louco de alegria. Coisas que antes pertenciam ao domínio da especulação, como as partículas infinitamente pequenas da matéria, imaginadas há mais de dois mil anos por Epicuro, são hoje factos da realidade experimental. Também a minha imaginação da alegria de Kant pertence ao domínio da especulação. Se Epicuro entrasse hoje num acelerador de partículas, como se sentiria?</p><p style="text-align: justify;">Segundo Kant, para além dessas coisas reais, de que se ocupa o entendimento (talvez a faculdade da razão que o senso-comum propriamente identifica como razão), existem as ideias da razão pura, que no entender de Kant são absurdamente escassas (apenas três), mas suficientemente avassaladoras para conduzirem ao delírio qualquer espírito pragmático que por elas se aventure. O mundo como totalidade (hoje diríamos, o cosmos); Deus; a alma ou, dirás tu, minha amiga, seres semi-nus de convenções, que passeiam na cidade, como nós.</p><p style="text-align: justify;">Que outro modo teremos de pensar e conhecer o avesso do corpo a não ser por intermédio da arte, do amor, da poesia, da literatura e da ficção, talvez da filosofia? Não deve ser errado afirmar que nos apercebemos da alma uns dos outros sempre por intermédio de recursos muito afins às técnicas da ficção. Há a expressão dos rostos, que muito engana. Principalmente quando especulamos sobre o que poderá motivar certo rubor, certo constrangimento, certo baixar dos olhos. Enganamo-nos frequentemente, em especial com as crianças, conhecidas pela sua transparência. Há a narrativa das acções, que temos de compor como quem escreve um romance. Com recursos de memória escassos e com julgamentos flébeis, assentes em estacas. Há quem se questione muito e quem não se questione rigorosamente nada. O certo é que a cada verdadeira questão se arriscam as entradas no caos. E não só as entradas no caos, por vezes algumas formas de loucura e de delírio. Uma questão é sempre um desabamento. Por isso podemos compreender aqueles que em termos de pensamento se comportam como comodistas, dogmáticos e até inertes. Será muito possivelmente um regime de sobrevivência. Talvez o velho instinto biológico de manter o dispêndio da energia do sistema no mínimo, uma ecologia natural. Eis uma defesa da estupidez. Se formos juízes de factos pouco sobra do tanto que é poeira. Valem muito as sensações de pele, a intuição, certas visões absurdas. Uma via paralela, mas não descartável. Há a interpretação das palavras, os rastos dos diálogos, que recompomos com dificuldade. Enfim, o que sobra? A ficção como alternativa da técnica? A ficção como andaime para uma técnica futura, para um conhecimento futuro? A ficção como um trilho do desejo, porque a todo o conhecimento, o desejo o precede? </p><p style="text-align: justify;">Não é o coração que gira. É a alma. E ainda não temos outro modo de a tratar. De certa forma, avançámos mais em relação aos corpúsculos e ao mundo como totalidade.</p>Adriana Crespohttp://www.blogger.com/profile/00513705399495223177noreply@blogger.com